No me veo las manos...

A veces, debo admitirlo, me pierdo no me veo las manos, tengo terror de mirar más allá de mis ojos, y encontrarme con nada. Despertarme con las mismas trompas y agujeros lejos de la ciudad, de mi manantial , de tu muerte en el tiempo, de irreversibles milagros y cuentos, otro discar pueda pronunciar historias correctas, llenas de grandilocuencia y subliminalidad del alma, gran conocimiento y manejo de verdades, ahora paloma negra olfatera, posa sobra mi dolor inexistente y mi molestia prominente para que el parlante del sonido interno del cajón guarde tranquilo hasta la próxima estación, dos maricones, la mirada lejos y ese, ese, ese gran y sincero dolor. Me lo pido por favor.

Manivela y rastrillo...

Te veo llena de elasticidad facial, es decir felicidad exagonal, puede que sea por correr y no encontrar la cadena, o a lo mejor son circunstancias vendidas por la marea, llena de impuestos y diarrea, en fin, si la necesidad de apagar el incendio con el farol, es casi tan favorable como la sirena en el aire, puedo decir que nada es tan mesurable como olerte, y sentir que el pozo favorito es el fondo de tu cuello, y que tus manos me velan, soplando por el norte-sur, manivela y rastrillo dos amores matamos de un tiro.

360 grados escala de Richter...

Mas tarde vendrán, llévatelo, por suprareal , extraño, obvio u/o bizarro, cuerdas entre sogas, cambiar el arte cuesta más que malabarear con pistolas, a veces los hipopótamos son ligeros, otras veces ligeros son, toda cambia tan rápido, ayer 15 mil personas, hoy sus pulmones colapsan, blanco, como un paredón de alcachofas. Una biblia electrónica, en donde se agendan toda las posiciones del sol, 360 grados escala de Richter, cuarta dimensión, no se ve, oscuro, cuando niño, me gustaba disfrazarme de mujer, ahora se muere, obvio, extraño y bizarro. Se difumina el paisaje con mi palabra favorita, yo duermo intranquilo, pero duermo asi no me acuerdo, de que muero, no se trata de mi,caballero lo admiro como toca su guitarra, yo me servia igual que usted, alcohol, cicatriza, derrepente se empolva, mira ese llamito que viene bajando, que viene bajando por ese cerrito, Valeria, mi viejo lo invento, ahora no esta, hombre, aquí serio, inamovible , destreza para odiar y si quiero lo siento si quiero no pienso, si muerdo lo pierdo y si estreso no espero, risa, risa, risa, el sarcasmo no un onomatopeya, mi sarro es sarcadismo proletario revolucionario, con semen en las manos, acción, no estoy listo, acción, no estoy listo, vuelan con alas de escroto, aquí miro lentamente con sangre, al compás del tiempo, con un tic que me vuelve loco, insisto no puedo estar mucho tiempo despierto, me desespera, me exaspera, de todas maneras .

Rompecabezas de té...

A veces callo, a veces hablo demasiado, a veces me toco por que solo yo me amo realmente, para jugar en el margen de la realidad y oír las tronazones de mi chasconeada mente, volveré disfrazado de mi, para mi, solo para hacerme feliz, si tan poco lucrativo es amar a los demás, y solo durante pequeños segundos casi pierdo la razón y lloro, por que de ese paseo nadie me bajara, como un cronograma fallido lleno de puntos blancos y partituras rotas de notas imposibles, el martillo cae sobre la loza, para despedazar mi rostro y las piezas sobre un sobre lleno de rompecabezas de té, pase la ultimas 4 horas, olvidando por que cada cierto tiempo me olvido, hasta de mi, y lo peor es que ni siquiera lo deseo, es mas fuerte que yo a veces y a veces, solo quiero reír, reir de verdad.

Mantarrayas y viudas verdes...

Es muy probable que los sueños nos posean y ese gran trapecio que se avecina, a los ojos de vidrio azul, en donde el pelo tome contenedores con árboles inclinados, en el caeremos, y sobre el brinco majestuosamente, para deportar los amargos y salivosos espermios del cuerpo minotaurico, hacia el semi-suelo, gigantes obeliscos oblicuos en dirección al centro de ningún cielo ni siquiera sobre la tierra y esfinges sin meridianos, para poder correr libre por el helio sin la premura de una simbiosis de mantarrayas y viudas verdes, si todo esto complaciese a los motores del casco virtuoso del próximo pendón lleno de calendarios sin habitar , vivir no seria una preocupación.

Desentendido de las épocas....

No me duelen los tiempos, es escaso el amor que se reparte por las otras paredes, cambio, mujeres que amamantan el espíritu para no olvidar el sentido que nos han entregado, así desentendido de las épocas, por querer aterrorizar y roer cada calambre como todos y cada uno de los mortales, me despojo de todo los placeres para alcanzar la inmortalidad, pero tengo tanto miedo de volver y tan solo encontrarme, vacío y sin amor.

La alegria en toneladas de pan...

hoy el desarraigo y la sutil gentileza de las corazas de lunares oscilatorios; esquiva reales dolores, para consumir los limites mismos y enaltecer el alma de lo que ya no esta, en la céntrica de mis dedos con alegría y amor decidí mostrar como un Galileo cimas de grúas pendencieras, la alegría en toneladas de pan.

Para los carentes de subjetividad...

al lado de otras sentencias, debo calmar y opinar el paso de dos medidas ajustables para los carentes de subjetividad, tu hijo no es nadie, concretismo crónico, empujo mi mente y la tuya al libertinaje, dicen por ahí que no existe, pero tranquilidad, el timón de la esquina podría desaparecer y lo hará.

Desterrarlos al silencio...

mágicamente las palabras hoy son desesperación, de la glándula inconstante del día, se podría quebrajar como los batallones del mar, así mi vida cual recogimiento estelar, saluda a los invisibles, en la dificultad de sostener el beso y ser un concepto concreto para los posicionados amantes de su cuerpo, burdos descubridores de armonías y parafraseos incansables ,me calma el saber que, la primavera terminara y un héroe sórdido vendrá, para desterrarlos al silencio, pero más me calma saber , que ese héroe soy yo.

Fachada de una casa de agua...

mientras todos miran por las ventanas puertas, yo veo que la fijación con mi cerebro es solo una pequeña inclinación del universo, en donde el despegarme de ello es tan lejano como aquellos que suben uno a uno las cuatro ruedas del volantín morado y la escarchada fachada de una casa de agua, destempla mis pensamientos como anteojos sin aumento y no me deja ver la diminuta partícula llamada, libertad.

La inclinada superficie teatral...

en el viento decapitado donde conocimos la cordura, nos remecen historias que no contamos, pequeños bichos amarillos como los dedos que trotan en el vendaval de personas sin yugular angular, si es que conocen la misión de los tornillos descubrirán en los globos del escenario; si el verde de mis ojos se funde con el papel mojado por tu saliva blanca, que es lo profundo de la inclinada superficie teatral.

Féretros de aire...

La vida como un pozo enorme de pasos, en donde lo que bordea a nuestros misterios son tan solo, catacumbas y féretros de aire, ni siquiera allí pasa el dolor a un plano tridimensional; solo esperas, al héroe de tus púas, pero el final es inminente como un poema, lleno de gritos de auxilio, y saltimbanquis afeminados, ideologizados, sedientos de sentido, miedosos de no escuchar, no responder y no venerar, como polvareda de papeles bebidos por almas perdidas , sumisión de quienes conocen la tapa del submarino intelectual, para con fascismo e esclavitud, reinar sobre las mentes ávidas, yo digo si es necesario prender fuego a las nubes, para que llueva petróleo sobre los maricones que nos desnudan pregonando horror, puesto que de ninguna manera, intentémoslo como lo intentemos seremos salvados, si es que esa es una palabra, y la verdad es que no importa, eso es todo, una gran verdad, sin sufrimientos, sin angustias y sin entregar tu alma a aquellos que intentan rescatarte para traerte de vuelta, de donde nunca nadie, ni tú; corriendo o sonriendo, llorando, volando o soñando, ni siquiera viviendo, tú, ni nadie nunca, volverá.

Eres como los ojos en la oscuridad...

Eres como los ojos en la oscuridad, que visitan anecrofilados las pausas en lo bajo, donde el hurgueteo de mis genitales, corren raudos para revolotear sirenas de vivos sin carne, así la majestuosa palabra, vuelve apostrofica , acuchillando pendones de antiguas mansiones mentales, si es necesario al río fraguar, tenazmente corto tus oídos, para agudizar la rotación del universo, eres como los ojos en la oscuridad, que nacen de un abrir dérmico expansivo e irrecordable, no aplaudan mi soñar que el despertar seria un fatídico final. Eres como los ojos en la oscuridad.

Libre de mi pero conmigo.

Los pensamientos funestos no me harán caer, el tiempo decidirá lo que mi mente no esta dispuesta a tranzar, pero mis deseos, mi corazón y sentir, me harán inmortal ante la caída estrepitosa sin eco en las mazmorras y el abismo. Donde nada es nada, todo es nada y nada es siempre una nimiedad, me suelto en el aire para aquellos que van debajo, y soy libre, libre de mi, pero conmigo, dejo la poesía sin soltarla, puesto que al final, me dejara seco, tal cual poema que siempre ha de concluir.

Sol...

Antes de guardar mis pasos sobre las cortinas, que linda que estas dice la vecina, que no es porfiada, ni mucho menos lesbiana, es que le tiene miedo a enamorarse de las paredes pintadas, de soles de distintos olores y estaciones perfumadas con bellos retazos de caleidoscopios colores, de tu mueca llena de caras, para tus labios estrechos de sonrisa, los que solo quieren ver las sombras de tu acorazado corazón, no saben lo lento y poco dulce que puede resultar, el no querer ver el sol.

Una pequeña eternidad...

Ahora me remito a traficar oxigeno, soplar placebos y masticar el cuero de un final, sin el había una vez. Edificando palabras de ajenjo, para talarlas y escribir con ellas precipitado a la blasfemia, rajas la protuberante deformidad de los rascacielos, para buscar afinidad en los ciegos de narices, nadie te mostrara el amor, pueden vender mil cuadrados y billones de rectángulos, pero la materia solo brota fértil de un cardumen de acequias tristes, libres, pero tristes. Aun así nadie te mostrara el amor, polillas en mis oídos, zumban noches arrastradas por el antagonista del vientre, sellado oníricamente para no vivir en lo abstracto, pues compro no y te regalo el pedazo de mármol. Pero aun así nadie te mostrara el amor, los deseos en estos casos no son del carbón otoñal, si no de la vergüenza primaveral. Mi vida son las palabras y eso no me lo quita ni el más grande asesino. ¿Quien te mostrara el amor? el silencio, puede ser pero ¿cual es la línea que sigue? A si, el resto, el resto es silencio,tan solo una pequeña eternidad.

continente suelto...

Son dos minutos para volver atrás sin la periférica mirada del continente suelto, si la vibración y la estática me sostienen al suelo, que me devuelvan la plasticidad de los acordeones, más tiza tienen tus cejas que mis overoles marcados con lastre, un asco es profundo y profano, desde mi orquesta hasta un sin fin de historias transversales donde todos caen casi por el inicio de una puerta aguijoneada por parábolas de santos unipersonales, que no salvan ni a los caracoles, ni a los presidentes de los alumbrados técnicos, el no decir nada es solo para aquellos que silban para adentro y siguen sumergidos en los pensamientos ajenos, para no rascar las más sabrosas briscas de dados sin números , contra mi, ojeras, un pensamiento, el mismo pensamiento, el mismo deseo, el mismo pensamiento, día tras día, que te persigue debajo del agua como sobre el puente, entre un techo y tras un auto de madera , los ratones y las cucarachas son más piadosas y violentas que el teatro de otros.

En un círculo abstraído...

En un círculo abstraído, perplejo e inundado entre ballenas y roquerío, el silbido de cientos de venenosas escaleras impares, llaman a un solo pensamiento de esquina, a esquina, “blancas son tus caries, bellas tus heridas, tu vientre en una sonrisa, sonrisa, sonrisa”. Incalculables esferas detenidas, miran incandescentes a las orugas y a los caracoles, que tanto veo, por que si me esmero, espero, espero que ladre para tus bailes, que creman tu desparpajo, deleitándose como un arco iris en un día sin sol. Los tiempos y todo eso no existen si no creo y no creo que existan, te regalo unas palabras que son de este momento, puesto que creo en ellas, en este momento.

La lluvia de cabeza...

tus ojos, caudales de frío lento, que atraviesan mis escaras aunque no te huela, y cuando te muerdo suave, suave como aquella tarde hace exactamente 12 años, de un verde de verdad, bello como tus ojos de verdad, llenos de aquella tarde , en tu montecito verde lleno de tardes y ojos de verdad, que resbalan hacia tu cintura evidente llena de improperios y palabras vulgares que implosionan en colores elefantescos y dibujos de animales enamorados del papel friccionado, deja que la tinta chorree por los bosques donde la lluvia de cabeza escribe tu nombre, en medio del ombligo de mi corazón.

Entre nombres inventados....

Si mis gotas no te exceden, mas murmullos se oirán de mi boca, que no es cera ni será, la única verdad inexpugnable, que no quiero nombrar, en un segundo para ti, para más personas que no vemos, entre nombres inventados y vidas inconclusas, que no sea la admirable preferencia por el otro si no, el otro por el otro.

Palabras de concreto...

Si supiera lo que es la felicidad, si supiera como morderla y hacerle el amor, los deseos son mentira, deja de apuñalarme con tus palabras de concreto, que duelen como una despedida entre pasajeros de las 11, si miento no es por ser impar si no que tanto te soñé tanto te soñé, soñé, deseo, con deseo y con todo el poder que creo que tienen mis pensamientos, mi pecho si es que de corazones hablamos, no conoce tus venas ni tus coágulos y vierto pena por que de eso se trata lo que esmero sobre el cobre, estallen ahora, que es el momento de doblar, mueran que es el momento de brillar bajo las miradas sin maestros, hay no me dejes, que me duele, ¿que más le puedo entregar a los cerros en los que siempre camino?, si estas al otro extremo y mis lagrimas no te mojan y nunca, nunca mi amor te secara, dejémonos que si vuelves, no te tocare para hacerte daño, por que mas vibrante es tu hasta nunca, como duele la mierda, como duele. Déjame amarte en mi cobarde lejanía, déjame amarte, pero déjame y tu como siempre, que bien lo haces.

El fogón de las vidrieras...

Más no digo nada que pudiese tener relieve para adormecerte, y que no cambiara tan súbitamente el semblante de tus vértigos, apretado por dentro entero como un casillero matutino, déjame con mi zozobra, que no quiero llorar, sin antes haberte envuelto en aluza, y quemar el fogón de las vidrieras, sobre estantes con cayos de mimbre, para los contorsionistas de mis negros cristales pasado las horas de sueño, al otro lado tus peldaños de oro, cobran con cuerpo el dolor anímico, transformando las inventivas en cofres puntiagudos de esquinas circulares sin dejarme sentir tu forma caótica, caótica de volver cayendo aplastada dentro de todo lo que no miras, porque no me miras. Déjame en lo que hay después del silencio que ya lo entendí, ya nos pasamos las manos, ya nos comimos las caras y ya somos, el amor es algo tan improbable, que hablar de el es casi tan certero como no hablar de el. Déjame en lo que hay después del silencio, así quizás lo digiera mejor, espero que no.

Amor en alta tensión...

Mi risa no exige más esfuerzo, puesto que me enseñaste a vivir, bien apretado el iris en una pieza, desmantelando lo que el más alto porcentaje no siente, como porfían el curso normal de los objetos que pueden ser amantes sepulcrales, no cambio nada, no tengo miedo, puesto que me enseñaste a vivir, para el amor en alta tensión, para tus pensamientos que desaparecen uno tras otros hasta disiparte en tu propio espanto, me gusta tanto no desearte, como el resto, no describirte en una progresión que necesariamente tenga que terminar en un clímax, bazofia, y aunque desconozco tu final, tu estancia, paradójicamente sonando entre dos cuerdas sin ritmo, te sigo, puesto que, tú con tus cortes, me enseñaste a sentir.

Recuerdos de piedra...

La alegría llena los pasillos, la puesta de niños en lo alto, hacen mirar para atrás en tu frente y perder el rostro, girando hacia tu pelvis recobrando la alegría, si el diminutivo de edad nos hace sonreír con razón, aunque no se escuche nada de nada, la valentía serena de estos tiempos me mece de estela en estela, quizás me quede mansito en algún caballo, en una carretera de tierra con ese olor a recuerdos de piedra, donde mi admiración no cojeaba y mi melodía no sufría por haberse enamorado de la fama, casi 22 años después del antes de ello, bailo a paso reclinable, bailo con la sonrisa de codo a codo, bailo en una canción que no se escucha y que no existe pero la siento en mis viseras y aunque me vean y no sientan nada, dentro de mi, estalla el mundo. Bis por siempre y para siempre.

Partículas de hombre...

Exige de mi la gloria, la admiración y la presencia de un solemne, inmortalidad de un sin nombre, que llene las necesidades de toda la humanidad, como lo hago es como lo intento, pero suelo encontrarme con que su respiración me molesta y no deja concentrarme, son esas partículas de hombre, de terrenal que me mantienen alejado lo más lejos del silbido, por que si lo que espero de mi no es de nadie, no me atormentes con tus adjetivos, ni tus pareceres a medias, que son tan disolubles como el momento que dejo de existir, es lo que me hace feliz lo que me entorpece, es lo que sin querer poseo y no visualizo, me enloquece. En un panteón de lesbianas famélicas, reino de los placeres desorbitados, se encierra en la cúspide la tortuosa jineta del capitán de un navío sin velo, Otro mortal entre submorales, que cree en tierras fértiles sobre cadáveres mórbidos, no más lejanía para los del metro veinte, que habrán sus piernas si es que es necesario, por que la felicidad enloquece hasta al más irrisorio u endeble, tal y como las palabras protuberantes de una cualquiera, que miente, me miente, como todos, me enloquece.

inanimado crucigrama...

Son solo palabras sin importancia
Son solo lo que son sin saber cuanto las admiro
Son solo parte de mí como no son parte de nadie
Son solo un momento de gloria para que me amen y no
Son solo envidia, dolor, amor, egoísmo y soledad.
Son solo plagios mal expresados.
Son solo una burla al aire
Son solo falta de amor.
Son solo pasado y pasado.
Son solo presente y pasado.
Son solo la misma mujer y pasado.
Son solo la misma emoción
Son solo mi existencia hasta su última gota.
Son solo lo que siempre sueño
Son solo lo que siempre temo
Son solo lo que siempre amo.
Son solo lo que nunca veo
Son solo lo que nunca tengo
Son solo lo que siempre deseo
Son solo mi admirable fanatismo
Son solo la pésima persona que soy
Son solo mi disfraz de muerto.
Son solo el odio incontenible
Son solo todo y todo
Son solo todo y todo
Son solo más de lo que creo.
Son solo más de lo que no son
Son solo lo que escucho y lo que temo.
Son solo es que no creo
Son solo sin querer
Son solo con apego
Son solo con distancia
Son solo cuando vuelvo
Son solo lo que no me salva
Son solo lo que debo salvar
Son solo mi disgusto
Son solo mis amigos que no tengo
Son solo mis lágrimas de felicidad
Son solo tanto y muy poco
Son solo un son sin pregón
Son solo mi música de mentira
Son solo mis verdades sin decir.
Son solo mentiras bien sinceras
Son solo perdida de tiempo
Son solo mi juventud
Son solo del tiempo mi juventud
Son solo perdida del tiempo y de juventud
Son solo que me hace ser
Son solo lo que nunca existió

Son eso y tan otras pocas cosas que, mi minuto de mentira absoluta y despotismo hacia lo que creo, me deja negarme y volver a mentirme ya tantas veces, que se siente como si la vida fuese una decisión sacada de un cesto sin borde, y lo que le sigue al fondo del inanimado crucigrama , son tan solo, las más hermosas palabras, dichas jamas. Aun sueño con ello.

El fin de los Elefantes...

Ayer en una cabina telefónica, me hice el amor, mientras todos se desplumaban, yo, no sentía nada. Me olvide de los lápices, que son como estacas en mis intestinos, me olvide de mi Rut, que es la división de la mitad de mi, y la otra cuarta tres partes de mi otro mi fa sol la si re do re mi, se caía a pedazos por detrás de las idénticas miradas de los papeles anexos, que se extravían en una cúpula casi interminable de diminutos grillos sin suerte y espesos, casi tan tartamudos como la muerte, que no es la misma visión de un indigente mal humorado, si no un mar repleto de fascismo y una costa de vainilla, bajo la superficie, afuera de las planicies litorales de cemento, estrépito Edipo gusano bonito, bañado con salmuera para librar los males que no existen, percibe a una caballeresca muchedumbre en una ciudad de mercurio, rodeada de fálicos relojes e inconciencia, esa bella y malograda inconciencia, que culea con los sueños y los hace desgranarse como labia estomacal, en un paladar movedizo succionado entre gangrenas, para ver el fin de los Elefantes en los mismos, no floteo contigo maricón traga migo. Descabelladas son las posiciones que nos ponen en ciertos verbos, sin embargo, la pereza más grande es no saber moverse.

Bestial esencia...

El llanto, una utopia insaciable de esta enfermedad imaginaria, en donde ríos de vértebras, lamen tortuosamente el exilio de mi citoplasma. Huye despavorido en el verano del 98, para ver si es necesario no guardar la pasión fatigada, y negar, negar, negar lo escuchado, en un día como hoy, en que no se siente nada, y nadie será salvado.Por que la ansiedad es el karma y el efecto, pido disculpas, perdón, mentira soy valiente como un grano de hielo sobre esa madre, por la que no perdí las palabras, ni el ritmo natural de un natural homo sapiens, ahora se aleja por las líneas trazadas por el progreso, macabros resultados de una revolución, se aleja dejándome tan cerca como tan lejos de una simple y poco probable metáfora, en que si escupo al cielo no hay nada que pueda sostener mi sustancia entre esas dos nubes y un poco de cielo, día de viento y amor apacible por las cosas buenas, me sonrío en una casa que la hago mía, como nunca antes hice mía las cosas, por que, lo que regurgito de mi más opaca y bestial esencia, son alaridos crónicos, no del dolor existencial, cobardes moradores de los sueños de cabras come sapos, no, es un estruendo espacial, el de conocer una verdad, una verdad, tan improbable, que su fisionomía en estos tiempos Amodernos, es inexplicable. No saben cuanto lo lamento, por el momento.

Creer en los oasis...

Solo dos peligros seguros, serán capaces de distraer al otro criminal de su sordera, solo un seguro y sediento tartamudo, vera las gotas de tu risa, maléficos pregones. Ahora me distancio del mundo abstracto y vuelvo sin botín a las orillas de los fantasmas, agrietando las nubes de arena, donde llueve espanto sin nylon, una mala canción, de artistas que falsean hasta los limites de una mala pesadilla, ¿que saben de horror si su mayor preocupación es follarse el alma?, una mala canción, destinatarios de postales con gonorrea, sidosos del pensar, lentos pero inseguros, ¿hasta donde? por que hasta cuando seria creer en los oasis, ¿hasta donde alcanzaría mi piel a expandirse si el otoño fuese una estación del año?.

¿Qué pasaría si la nada es mi mujer? ...

Bueno te cuento algo, en realidad no quiero contarte nada, nada de nada por que nada, es nada por definición, pero que me la chupe la RAE. ¿Y si la nada es mi mujer?, ¿a? ¿Qué pasaría si la nada es mi mujer? bueno lo primero que haría la desglosaría línea por línea hasta crearle su propio universo, de definiciones múltiples y vocablos estrepitosos, en el que ella se encuentre deseosa y pendiente de cada verso, pero de cada verso, que nos hará perdernos en un racconto sublime en el que Mozart envidiaría nuestra magnificencia en la creación de Adán, en el que yo soy Miguel Ángel, ella un coloso, y Dalí un vanidoso alejado de las letras, pero solo con el fin de no volver a juntar nuestros cuerpos el muy desgraciado. Viajero frente al mar de niebla, por que soy porteño y se amar mierda, que se mueran todos con sus verdades puesto que mi gran verdad que morirá conmigo, es que mi mujer es la nada y nada seguirá siendo por los siglos de los siglos sin que a nadie atormente u haga padecer, o que la tortilla se vuelva también improbabilidad probable y gimoteemos para que la nada, sea la bandera de sus calzones, en un porvenir lleno magia. Es su vida, que empapa la mía y hace que la definición de su estatura, diámetro y metro espiritual sea mi única y verdadera verdad, ósea nada, de nada y la nada me hace tan feliz.

Amueblados con pensamientos quemados...

Hoy desperté sin dormir, ¿así se dice? Se tantas cosas que desconozco las más simples.Ella me dice todo va estar bien, tu imaginación hace de ti un perdido cariño, y yo le creo ¿por que no he de confiar?, si su templanza baila con su confianza a usanza de rancios postigos en la amada y rendida añoranza, estos despoblados y amueblados con pensamientos quemados miran feo, yo volátil llama, tomo la micro, siendo un escolar en el viaje de un hombre, pero luego, luego ella me pregunta ¿temes a volverte loco? Otra mujer, ¿dices la verdad siempre? La misma mujer ¿la misma mujer? y yo le respondo;(¿a la misma mujer? que retumba las venas en las raíces de mi coronilla, una pitilla de una cueca desentona, envalentona, esa es mi mujer mierda bien achora.) verdadero, que falacia, que falacia, tan falaz, Fa la fa la fa la, de repente así súbitamente me besa, y yo impávido, como a dos segundos de una muerte segura , descubrí el sentido de la vida, pero no entiendo nada por que, el que no siente esta perdido, y así llore en el alma de mis pares, mis compañeros, como un juguete rastrero, pedante, escrupuloso y vulgarmente honesto, que envidia sintieron los que no planearon el pantano de mis cartas, pues la madera es tan acuosa, sin embargo mi mano es mía y eso es lo que me tiene más tranquilo.
Lo siento y no seas ridiculo sentir es mucho mas amplio que el lamento. todo los dias se aprende algo nuevo.

Vuelve mañana por hoy...

Desde lejos no, desde cerca no, nada parecido a la realidad, es que no me basta cuando se trata de las ondas que emanan de tu sonido, no necesito nada coetáneo o parecido, me sobran las sobras y me faltan las calles, en donde los paredones trasluzcan tu fina lealtad, hacia la pasmosa palabra amor. Las nebulosas se han de abrir, vaciando sanguinarias hecatombes, solo por el rastro que dejan tus pinzas en mí, es la extrañeza que siente un extraño cuando no lo es. Vuelve mañana por hoy, que ya te tuve y ayer te extraño, ¿que lo diga el tiempo?, me río, lo digo yo, te amo.

Engendro de la moneda...

¿Como transmutar los colores para que así nuestro legado sea eterno, y crear la sensación de un mundo sublime? . Las utopías ya no existen, son para los bárbaros, hombres vestidos de hombres, transexuales del sexo, asexuados del tiempo y mujeres desnudas sin miedo. La catarsis catártica cartesiana es: lijar las tuberías del viejo sueño aguado, torcer hasta el punto del quebranto a las pesadillas de un desdoblado torso, sonreír a la mal aventurada peripecia y en un pulmón a dos segundos y medio, de la trizadura en un pie sin compás melódico para un exuberante ocaso parodiado, mirar a ese, a ese mismo, que no te siente y se extravía en las líneas de acuarela, ese, ese mismo, retratista, delineante de una palabra tan descomunal, que la orbita tendría que ser un delgado proverbio encerrado en una verdad ante una verdad, para poder distar al eclipsado engendro de la moneda. Como lo sospeche, la respuesta es tan sencilla.

Es tuya a eso de las doce...

Sol a carcajadas verdes como cimientos olvidados, círculos de espuma en una banca solitaria, gritos que revientan en el polvillo de tu sesera, en ruinas la crisis de la retórica y bla, bla, bla. Fundido en un espacio entre lo que vez y lo que crees, la escapatoria es sencilla creer en lo que vez, para que así la pavoneosa realidad sea tan ella, como esa mujer, que es tuya a eso de las doce.

Somos pocos pero locos...

Somatizando mi vida, haciendo de esta la extensión de mis deseos. Dos niños en combate, creyendo en sus palabras, los mejores actores. Avanzando entre ayeres, allá somos más que nuestro sentir y que nuestro pensar, somos los que somos y los demás, irreverentes queridos, muchas gracias pero no. Por la mañana ese sabor a mente o tal vez es a cerebro, no se, me lo bebo y existo, pensé que estaba solo, pero no, somos pocos pero locos.

Una mentira...

No le robo las verdades a nadie.

Amante del epitafio de tu cordura...

No hay puertas en las salidas sin filtro, tal vez solo te degrades en el oxido de aquel panal. El yugo en su estrella solitaria, no morderá al sublime espectro atemporal, dueño de la lucidez y amante del epitafio de tu cordura. Guarda y no escatimes en callar al soliloquio cutáneo, que ni todo los molinos del mundo, te harán soltar la columna bífida sobre el pendón de tus cayenas rotas. Presenciar absorto, la estrepitosa caída del universo fragmentario, sin verso, es hundirse, pero no es el prozac, es tan solo magia para los que si creen.

Cataratas de cuarzo...

Sentado sobre mi imaginaria verdad, rodeado de intangibles disparos, me esmero por no burlarme del ardor pasajero que flamea disputándose el trono. Cataratas de cuarzo, en un mar de asbesto, relinchan piedad a la línea. No tuerzas el calibre del chasquido, que llegara el momento, llegara el momento.

Salvar al mundo del horror...

Violencia, genocidio interno, sacudida de nudillos, podría estar escribiendo toda la vida, lo que dure esta, mentirosillos fantasmas y opio podrido. Como alteran mis sentidos hasta desviarlos torcerlos y desconocerlos, mentirosillos fantasmas, como quebrantaron mi inocencia, y transformaron mi dormir en un vaivén insustancial, a la conchesumadre el tronco putrefacto, es un echo que el casquillo en la nunca es una consecuencia de un deseo profundo, profundo, oscuridad en la oscuridad, (ya oí esto antes), leve haz de luz, en la luz. Para aniquilar toda posibilidad de escape, el plástico fundido será tu cobijo para salvar al mundo del horror, ¿a que hemos llegado?, ¿a que he llegado?, a nada, ¿eso es una respuesta o tan solo un concepto desdibujado del óleo en tu boca?. La consigna es la siguiente; Salvar al mundo del horror, si te beso te amo, salvar al mundo del horror, si te veo te amo, salvar al mundo del horror, y si no quedase nada ni siquiera tu para amar, salvar al mundo del horror.

BRAMAR...

¿Por que bramar al lívido escandalizado?, por tu dechado margen, zurrado por el diluvio intimo entre tú y tú, ¿respuesta?, jamás. Temblores y obviar lo esencial. Más termitas en las cavidades internas de las conexiones permisibles por mi juicio. Culpable de volar y cerrar los parpados lo más profundo posible, culpable de desear, con toda la extensión de sus silabas, exprimiéndolas hasta la extinción del humo de su tinte. No perderé ni seré derrotado por mis sonrisas, ni te arrastrare hacia donde nada importa. Venderé desesperación y seré un millonario en del dolor, deben aprender que en el sufrimiento no hay nada sublime, agradezco esas palabras. Me despojare de la libertad como tantas libertades antes, destronando a la muerte de su lucha, y mi brazo izquierdo desarraigado de mi conciencia, se desadormecerá, para que con su fenecer nazca en el goce y el regocijo de un mañana bañado por el pavimento seco.

Fin...

Tu silencio es la mejor poesía que me puedes hacer sentir y que te puedo dar.

Nada...

Eres la palabra que nunca podré decir por que esa palabra no existe.

Danza impalpable...

Cada vez que te sigo sobre el techo, perplejo y ahogado en mí deseo, te pierdo pero solo por la distancia entre tú y el tifón de tus faroles, más que un mimo, es la lisonja en mis filamentos, que me hace con vehemencia perderme en el margen de la insania y jadeante sutileza de tu dorso, que la arena arrastre tus dedos hacia mi y yo con el piélago de tu retina, seguiré exhalando hasta fundirme con tus respiros en una danza irreal, impalpable, en que nuestras entrañas solo tendrán que seguir la mudez de nuestra voz.

Espejismos binarios...

Hoy las noticias llegan a mi puerta y me abandono, al umbral imaginario de tu desfasada imagen, quizás divisemos a lo lejos, el color del sonido y nos mimeticemos con nuestra afonía. Agonía mujer, agonía, afonía, calma y agonía, agonía, afonía, calma y agonía al despertar y no estar, de dormir y vivir de los sueños, que son solo un tercio de tus ojos, y nuestra capacidad onírica es un fraude, una punzante sonrisa, que seria capaz de abrirte de par en par con tal de ver la libertad pulsante de los mendigos del habla, vómitos sin sarcasmos, vacíos aglomerados pasando la puerta a la derecha y luego al fondo a la izquierda, caballero. Que se raje el firmamento, si lo se, es un grito al mutismo, y al impío sentimiento, lleno de sentimientos y sentimientos, vamos corramos sin risa en el abanico, pues la prisa la llevan los perdidos, seamos valientes con nuestro presente que no es pasado, ni futuro incipiente, ahora mismo sudo mierda en mis palabras, acabadas , perfectas , imprecisas e innecesarias, es decir nada sobre la nada, bajo la nada, tras la nada, espejismos binarios. ¿pero que si después del viaje solo queda volver?, ese hombre que no esta en mi mente, si no todo lo contrario esta en la iris del intransigente, jamás avanzo un paso en su modorra, solo su desvelo le sostuvo el aliento insensato hambriento y barato. Solo quiere, solo quiero, arder en los confines del pensamiento mas difuso y ser libre, pero mas que todo quiero vivir. le respondo ahora que no escribe, no hay espacio infinito solo una estacion terminal, y ella, que es silencio, en silencio te vera.

Olas vendidas a mi conciencia...

En la arena negra, tres jinetes negros vuelcan sus colores en la arena blanca. El arrebol me sienta en sus sienes trasquilando mis venas, no es la pena, eso es historia, otro cuerpo, otra condena. Es el musgo en mi cabeza, que retumba como olas vendidas a mi conciencia, y este solo tranza al calipso vertiginoso de una horda de hormigas furiosas por ti.

Donde encalla el paréntesis de tus mariposas...

Tus ojos empañados al despertar, en la curva que es siempre incierta, tu por aquí, tu por allá, pero nunca eres tu, soy yo, en la incomodidad del zig-zag, se interrumpe todo, principio y final de una idea flotante. En una cancha de tierra desfila el fascismo, pescando flashes y containeres obviando al paraíso, que de rodillas tiene ojos de caleta, por ahí donde encalla el paréntesis de tus mariposas, por aquí, por allá, pero nunca soy yo, eres tu.

Auxilio en un día de amor...

Giran pequeñas esperas de dicha, mi alegría, no esta dicha ni redicha, es tan solo migajas de hombres, lagañas y suspensión pura e inmortal. La laguna esta en un colapso hibrido, en un mar anaranjado de un ciego de mentira. Persiguiendo a una mujer sin vida, están las faldas austeras. El rocío de tus pasos, es más que la oscuridad oxigenante, es auxilio en un día de amor.

Albatros....

Anoche conocí a la verdad, tiene estrellas en las caderas , estrellas en la cintura y estrellas en los brazos ,de una belleza que puesta en mis manos, se desliza como una tromba disímil, azotando mis extremidades, conmoviendo mis fibras magulladas, en una difracción compuesta por tu cuerpo, que no es nada más, que el albatros suspendido ante mis ojos.

El y Yo...

Triángulos decimales tocan tus corneas a dos centímetros de un presente prolongado ante tu sexo, más vueltas que no dicen nada. Hacia tu letargo, un sobre vuelo capilar solapa un encandilado aliento impreciso, irónico, icónico, retórico, Bubónico. No amamantes, sin hijos al limbo, ni descanses en tu alegría, que es silencio, en tu gloria, que es silencio, que es silencio. Solo antes de volver, trepa una a una las clavículas de tu indivisible destierro, que en tu roma, nada; es una feroz implosión,una lluvia tacita. todo es incierto, tanto como el suelo que no te ve.

Es-perro...

me muero, me muero, me muero, espero no morir pensando en ello.

Inverosímil...

Un barco en llamas a la distancia llama a una joven mujer desnuda, despojada de su apariencia, que besa el suelo espigado, con largos destellos que se suspenden en el aire, generando mañanas toscos, urdidos e inverosímiles, a simple vista se hunden los ojos y si vemos mientras no deseamos ver, la expansión de nuestra calamitosa dermis sedienta y venidera, será mucho mas noble ,para que no tengamos que entender el por que de las montañas laberínticas de nuestra circuncidada esfera flotante.

La vida es una tómbola...

anoche estabas muerto, ahora yo estoy muerto.

La luz y aquel árbol...

Aquel árbol, con una luz, cada cierto tiempo hace cambiar de lugar nuestras posiciones, imperceptiblemente para la visión interna de seres externos, es la maravilla de la diversidad, lo asombroso de la fantasía del pensar y del sentir, ahora, hoy, que cobre vida la luz y que aquel árbol piense con libre albedrío, lo escucharemos, por que en el silencio todo será mucho más claro.

Aquellos soles

El cielo pensante me devora, con su juego de única simpleza, hace que viaje por todos los matices de mi existencia, recuerdo veranos pasados, inercia inconsumable. Si yo decido y los sueños no existen, ¿Quién ha estado soñando por mi?, ¿la nada que se apoderó de mi, como la máxima expresión de aquellos soles que con esfuerzo recuerdo?, ¿el yo de hoy, el de ayer , el de ahora?, puede que, yo y la locura, la locura y yo, en fin, nada.

Una página en blanco

Una página en blanco se ha de llenar, ¿de que? De los más viles pensamientos, totalmente innecesarios de nombrar. En este lugar recóndito del mundo, ¿que han de significar?, que la página en blanco siempre se ha de llenar, de todas las verdades, mis verdades, que no responden a tus verdades, por que la verdad no existe, mentira. La verdad es que; “siempre hay una página en blanco que se ha de llenar”.

Seca, seca, seca.

Día de pasos secos, piel seca, la mitad del rostro ríe, la otra, entre tics se bate, los dientes caerán, así, una cascada que nada empuja, invisible al movimiento se vera. Tu cuerpo esta, mi mente otra mentira, y mientras el flujo hace perder el equilibrio, la cordura es un pasajero oscilante entre tus pasos y tu piel, seca, seca, seca.

La bruma se acerca

Esas nubes, esa gaviota, ave de tantos vuelos en mi vida, como encontrarle sentido, si se esta tan cansado, día de sol, me huele a amor de niñez, perfecto, improbable. El mar con los destellos de una marea se tiñe, tal cual cerro de Valparaíso, por la noches de etéreo movimiento, que me habla sin titubear, sin parpadear, ahora se encalla la noche, aun es de día, pero la bruma se acerca inevitablemente.

El hombre violento

Como aquel hombre violento, que desprende caspa a la par de una mujer que entra sin ser advertida y violentamente se transforma en los pensamientos de una mujer con libro, intransigentemente difusa. Sus palabras brotan al compás de la arritmia de Sebastian Bach, es un clímax que a nadie debe sorprender, el hombre violento a llegado a puerto.

Siempre lo se

Deja que palpite, déjalo no temas y no sufras, es así una tras otra, tal cual como es la vida, una escalonada y decadente anorexia. Más gente se nos une en esta “travesía”, “viaje”, o como sea, los veo, si los veo, no temo a lo que soy, pero cuando me miran fija y profundamente a los ojos, ¿lo sabrán?, Pues lo que es yo, siempre lo se.

5,4,3,2...

El suelo despierta, casi insomne de tanto volver, otra y una vez más, a pierna abierta secretando savia y por el mismo respirando escaras, mal nacidos, bastardos y traidores, pulsaciones violadas por falsos corazones. Veremos horizontes sin clara, mujeres sin gloria y perdidas memorias, solo queda esperar, tic-tac tic-tac, saber de donde jamás, pero pongámosle un millón a vuestro proclamado y alabado señor. 5,4,3,2….

Es igual...

No quiero ver, sentir, tomar las emociones a la ligera y al mismo tiempo desecharlas. Te tomo la mano y no se siente na´, eso mismo quiero yo, lo que aflige a la mirada, ahora mismo estoy afligido, ayer igual y hoy de nuevo, frágil como cualquier pensamiento, el dolor, no quiero que vuelva, es en el pecho, pero no es de amor, entonces como discernir, me observan en el metro y no se siente na´, bueno contigo y conmigo es igual.

Quisiera ver...

Son muchos pensamientos para una sola cosa escuche por ahí hace algún tiempo, hoy lo retomo y vuelve a cobrar sentido en mi, pero se siente distinto, como que no se siente, ahora está toda esa gente alrededor mío , están por ahí buscándose. Solo por definición; distintos y bellos. No amo a nadie, de hecho, no se, me duele la espina dorsal. Si, ahora lo creo, mis sensaciones son succionadas por los que no están pero quisiera ver.

A perderse...

Al principio, una seria de eventos sin fortuna, en donde la suerte existe solo para los inexistentes, y los que esperan enceguecidos por su súper objetivo de palabras sin forma y emociones que difieren del habla, se pierden en su destino, que estaba destinado a perderse.

Tiempo...

Nos hacemos presa de lo que sentimos, mientras la tormenta con los años nos destroza, los años son la marca de quienes dejamos de ser y mientras soy recuerdo con falso animo a mi otro yo, ese de tantas noches, tantos días y espacios en el tiempo sin nombre. ¿Porque el bote lejos y cerca de la orilla? No lleva ni pescadores ni cargamento. Ahora el sol se hace el valiente y se me queda mirando fijamente.
Es un día de verde aire , ya no tengo miedo, solo una leve catatonia cada cierto tiempo.

Paz...

Los límites son extraños, si es lo que creo que son, como si caminando la brisa meciera la puerta, entre abierta, entre cerrada, entre. La gota cae cada 20 segundos me desconcierta y creo que hay más. No se que mas puede haber en un espacio tan reducido como nuestro universo personal, carente de sentido y exageradamente soberbio.
Jamás perderé la fe, pero por hoy, quizás solo por hoy , estoy en paz.