de corazón y sin emoción

te dejo un beso en la mesa, en el descanso de tu litera, en la sonrisa de tus sabanas para que te toques con las gotas de tu ventana y que en cada reflejo mires las voces de mi corazón , que tiñe de furia la ciudad en la que nadie reza. te beso las mañanas , las noches puesto que por el abrazo de extrañas yo no me vendo. de corazón y sin emoción , pero sincero como perro muerto, le confió mis palabras a tu boca como persas soñando en la fogata de culebras morbidas, en esas fiestas en las que nadie, pero nadie sale a bailar.

el último bolero...

no he venido del polvo, ni de las ideas de nadie, ni de un pasajero en el riel equivocado. nací de una rama de chocolate, en medio de la capa ozono. como un grito sepultado bajo tu cariño. quiero no quebrarme en los acordes, ni que mi vida sea una mala sinfonía, de besos disonantes, quizás sólo sea un viaje por los acueductos de mi desinterés, o por el desamor hacia las palomas blancas, me aferro a la ira de los titanes que descansan en mi mente, decidieron ocultarse por un largo periodo. dejarme ser feliz como un ratón en noches de cartón, en donde sus sueños roerá. he de cantar el último bolero del bazar, estas vez sin ningún juguete con el cual jugar.

cómeme el corazón...

ciérrame los ojos antes, bajo el ombligo en medio de tus manos en las lineas de tus pechos como una costumbre de animales muertos y sombras en las ventanas de pasillos sin besos, bésate a las cuatro de la mañana y déjame solo, toma mis costillas y cómeme el corazón, el alma que vuele por tus dientes a ver si te aferras a la realidad, olvida el horizonte el sol y a tu madre, bésate a las cuatro de la mañana desnudo sobre tus uñas amargo como el oleaje de un día sin amor, te dejare dormir solo si mueres debajo de la cama, pensando que hubiese sido tu vida si hubiésemos volado de la mano.

me vomito los pantalones

me vomito los pantalones y los malos personajes de mi obra escrita con carne, ellos se desvanecen conmigo, como un pino en medio de la frontera, que un niño índigo no alcanzo a cruzar,el no iba descalzo puesto que no tenia pies, odió al mundo por ponerlo en órbita, odió las pastillas por dejarlo ser lo que quiso ser, odió al firmamento cuando esa estrella paso y lo que soñó paso con ella, ella es de esas mujeres que no saben de historias puesto que ella misma no existe,¿las historias o la mujer? las mujeres sin historias.
me vomito los calzoncillos cada ves mas cerca de mi sexo y las letras se apretujan en mis manos como un racimo de pólvora verde apunto de bullir , en el pasto de mi techo duermen tres ladrones; uno se lleva las nubes en la mañana, el otro me roba las puñaladas del desencanto por los paisajes reiterados y el otro se lleva mi vida en suaves goteras que penden de una cuerda lenta de un circo vació, en un pueblo que nunca existió, de un momento que me dejo sobrio, como una olvidada mentira.

dije..

la vida es una mierda divertida

Estuve leyendo...

Estuve leyendo las hojas del tronco caído del capital y una gitana me dijo que no fuese tan extraño como el mejor amigo de un perro si no todo lo contrario, me riese de las desventuras del día como Oliver twist y que bailase una Lambada en medio del basural de corroído silencio de las bermudas de una diputada, lésbica pero no sexista, introvertida pero insurrecta. odio el polvo de las flores que le gritan auxilio a tus pulmones, pierdo las palabras en la conciencia de una cebra sin colores, y una cascada de caca huele a Dios en el tendedero de la tía Cecilia, que fue violada, ultrajada, manoseada, culeada, atiborrada por la fe.