me vomito los pantalones y los malos personajes de mi obra escrita con carne, ellos se desvanecen conmigo, como un pino en medio de la frontera, que un niño índigo no alcanzo a cruzar,el no iba descalzo puesto que no tenia pies, odió al mundo por ponerlo en órbita, odió las pastillas por dejarlo ser lo que quiso ser, odió al firmamento cuando esa estrella paso y lo que soñó paso con ella, ella es de esas mujeres que no saben de historias puesto que ella misma no existe,¿las historias o la mujer? las mujeres sin historias.
me vomito los calzoncillos cada ves mas cerca de mi sexo y las letras se apretujan en mis manos como un racimo de pólvora verde apunto de bullir , en el pasto de mi techo duermen tres ladrones; uno se lleva las nubes en la mañana, el otro me roba las puñaladas del desencanto por los paisajes reiterados y el otro se lleva mi vida en suaves goteras que penden de una cuerda lenta de un circo vació, en un pueblo que nunca existió, de un momento que me dejo sobrio, como una olvidada mentira.
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