C H I y toa esa wea...

Siempre intentamos salvar lo muerto, como si vivir dos veces fuese menos doloroso,
Los gusanos de la población callampa, son más vistosos que las teclas en una sombra de ojo, son más viciosos que una holografía de una mujer desnuda, de una mujer vestida,
En fin siempre es bueno comenzar por algún lado, aunque sea por las uñas, tanto es el odio que le tengo a la desidia, que cada vez que me intento masturbar vienen a mis ojos, ¿cuantos momentos recuerdas, que recuerdas?, ¿cuantos momentos crees recordar?, la desidia correr por mi cuenta, eyacule sin pensar, tu me vuelves loco y todos necesitan ocupar su tiempo para matarlo, matar al presidente y a su gabinete lleno de vaginas azules, rojas y otros miembros de estado, que solo chupan la sangre de una toallita larga, angosta y poco higiénica, un beso de un payaso que llena de escaras la manzana de este predicador, tiene estupro mi mensaje poco fidedigno, pero aun así soy digno de morir y eso me mantiene en la media de toda la humanidad. C H I y toa esa wea.

Puto, falso y maricon...

Caen las murallas cerca del mar,
los héroes ahora trafican marihuana,
Y el misticismo es solo una farsa del iracundo cambio social
abrir y cerrar las hojas del panteón universitario
para corroborar el pasado de unos pingüinos que ahora se creen emperadores,
perfecto final para una seguidilla de desmayos populares.
cerca del pavimento la gravilla es fértil para los hijos del lucro,
lejos del amor, lo que mancilla a mis nietos es un olfato agudo para el dolor,
adicto al verde, me leo las cartas y me olvido de la suerte,
de plantar un futuro con las entrañas me lo tomo, con vino y enserio, pero
si juego y pierdo con el miedo tapando el sol, me entrego por completo
pero siempre, siempre por encima de su dinero puto, falso y maricon.

Somos dos supongo que más...

Las miradas no se cortan lo que vuela son las mentiras, correo inmediato de un capataz homosexual, raudo un Paco pagano, a la hora de orar por la putrefacción eterna, atrapado entre las horas, cráneos vuelca entre cenizas y un patio que del cielo pende, de cabeza con las nubes, miro la cúpula amarilla de tu abadía, y sigo escapando del placer culpable que es morir un incontable número de veces, me dejaron en la lacra de un chiste muy malo, me olvidaron así como a ti, somos dos supongo que más, los arrecifes no pasean cerca del sol, es solo una playa desierta sin talismán ni orificios por donder mirar al viejo refrán ciego y sin voz , lejos de la arena y ya lleno de recuerdos, no crecen verdes las sombrillas en la apoteósica mujer que me mintió y me dejo como a ti, somos dos supongo que más.

Una frase que creí conocer...

Si alguna vez me he enamorado, fue mi naturaleza la que amo, en algún indeterminado momento deje de vivir y concluí tanto que me perdí en el comienzo de una frase que creí conocer.

Prostituyendo tus calzones...

Sangran las costillas, vertedero de párrafos en tinta carbone, el corazón le estalla en la cima de una siesta dolorosa amarga, dejen que sonría, que llore y que cuente las nubes debajo del catre con sabor a té, un recreo sin campana y revuelo de mi sexo al aire tipo dos treinta de la madrugada, un bigote en la barba de un señor que no deja de pensar en esas cosas que se alejan, con el navío se las llevan, el lo dijo; sensato solo es el viaje si el marinero se convierte en capitán tanto dentro como fuera de la frontera del desierto, grandes y viejos moradores de los pasillos de una capilla belicosa, de una cuadrilla al desnudo, vendiendo la educación, privatizando los secretos y prostituyendo tus calzones, agita la mano maricon que si te veo te arranco los cocos, te lo digo con todo mi amor, debajito del corazón.

Volver con magia el camino al cielo...

Largos retazos de sol sobre el final, tamboril que comienza como una pequeña manilla en forma de canción, para arrancarte los dedos de un laúd de barro por que las notas no estaban en el papel, corrían por el pentagrama de aserrín, sumando vidas inconclusas hasta que amaneciste durmiendo como su sueño que en realidad nunca despertó, linda es la espesura de una mueca entre multitudes, lo que te mueve es el río de habichuelas, como un gigante en un cuento de ranas, por que las hadas descansan entre tanto polvo, para volver con magia el camino al cielo, en donde la desfachatez de tu cuerpo desnudo me seque el frío de estar pensando lejos pero lejos, de un beso tuyo ,de un beso mío.

Los pies no flotan cuando se viene a cantar....

me cuelgo de un racimo, me envuelvo en la puerta de un carnaval fantasma, vivo del sin sentido y me pierdo en los pañales de toda una historia, que no se escribe que se desdibuja, que se difumina como un acordeón, quien cual solitaria población descubrió que no existe cosa tal como el destino, aun así silbo de esquina a esquina, como un linyera lleno de escaras y amor, más que un terminal color, un sintonía lejos de cualquier onda radial, todo es casi mágico, es casi tan mágico todo, casi como, los dedos lejos de un papel celofán abaristico, perdido y entregado a ninguna gracia, solo un muerto, en la vida de muchos personajes que borran sus huellas, por que los pies, no flotan cuando se viene a cantar.