Las trompetas en los jardines no florecen

Las trompetas en los jardines no florecen al compas de canciones muertas, solo el vestigio de un número repetido un cien número de veces puede soslayar el triste apagón de las manos bajo la tierra, se muere el sol, y ríe en la tormenta bajo el alero del camión de la basura que solo trajo campanas silbantes para comer de la mano de un calzoncillo roto, violado y sonriente, pirotecnia de mundos bajos, de personas bajas, y de espíritus altaneros un momento que espero se convierta en un gran recuerdo, la vida , si tienes una te regalo otra.

igual me rió conshetumare no es pa´tanto.

En días de mierda las caminatas por playa ancha no son poco habituales, son más recurrente que volverse loco. un frasco llenos de mariposas se convierten en palomas sordas, que engullen una corona de espárragos, lamentable, siempre es lamentable lo que pasa y lo que no, cansado de no conocer el final de la biblia, ha de ser por que me lo fume, en otro tiempo era menos complejo lo complejo, ahora la maliciosa y sabrosa consistencia de la cocaína me aleja del aburrimiento de saber que vivir tiene tan poca importancia como cagar en publico o violarte a tu hermana, pero aun así igual me rió conshetumare no es pa´tanto.

Con los ojos de arcoíris

Con los ojos de arcoíris, el hambre de cabeza , persecuciones por radio, se transforma la peligrosa palabra en una tortuosa aventura de todo los días, sobrevivir la consigna de los colores de un palo de poste enfermo de tanto fumar agua ardiente, me arde el corazón, y los pezones de mis tías no me interesan , nací descalcificado, el mundo muere desinteresado, una palabra absurda llena de miedo , si es que el miedo existe, los estados mentales son falacias de los ojos, prefiero dormir para siempre, no sentir nada, y si ella pregunta, amé muy poco, muy pero muy poco, lo siento.