Una página en blanco

Una página en blanco se ha de llenar, ¿de que? De los más viles pensamientos, totalmente innecesarios de nombrar. En este lugar recóndito del mundo, ¿que han de significar?, que la página en blanco siempre se ha de llenar, de todas las verdades, mis verdades, que no responden a tus verdades, por que la verdad no existe, mentira. La verdad es que; “siempre hay una página en blanco que se ha de llenar”.

Seca, seca, seca.

Día de pasos secos, piel seca, la mitad del rostro ríe, la otra, entre tics se bate, los dientes caerán, así, una cascada que nada empuja, invisible al movimiento se vera. Tu cuerpo esta, mi mente otra mentira, y mientras el flujo hace perder el equilibrio, la cordura es un pasajero oscilante entre tus pasos y tu piel, seca, seca, seca.

La bruma se acerca

Esas nubes, esa gaviota, ave de tantos vuelos en mi vida, como encontrarle sentido, si se esta tan cansado, día de sol, me huele a amor de niñez, perfecto, improbable. El mar con los destellos de una marea se tiñe, tal cual cerro de Valparaíso, por la noches de etéreo movimiento, que me habla sin titubear, sin parpadear, ahora se encalla la noche, aun es de día, pero la bruma se acerca inevitablemente.

El hombre violento

Como aquel hombre violento, que desprende caspa a la par de una mujer que entra sin ser advertida y violentamente se transforma en los pensamientos de una mujer con libro, intransigentemente difusa. Sus palabras brotan al compás de la arritmia de Sebastian Bach, es un clímax que a nadie debe sorprender, el hombre violento a llegado a puerto.

Siempre lo se

Deja que palpite, déjalo no temas y no sufras, es así una tras otra, tal cual como es la vida, una escalonada y decadente anorexia. Más gente se nos une en esta “travesía”, “viaje”, o como sea, los veo, si los veo, no temo a lo que soy, pero cuando me miran fija y profundamente a los ojos, ¿lo sabrán?, Pues lo que es yo, siempre lo se.

5,4,3,2...

El suelo despierta, casi insomne de tanto volver, otra y una vez más, a pierna abierta secretando savia y por el mismo respirando escaras, mal nacidos, bastardos y traidores, pulsaciones violadas por falsos corazones. Veremos horizontes sin clara, mujeres sin gloria y perdidas memorias, solo queda esperar, tic-tac tic-tac, saber de donde jamás, pero pongámosle un millón a vuestro proclamado y alabado señor. 5,4,3,2….

Es igual...

No quiero ver, sentir, tomar las emociones a la ligera y al mismo tiempo desecharlas. Te tomo la mano y no se siente na´, eso mismo quiero yo, lo que aflige a la mirada, ahora mismo estoy afligido, ayer igual y hoy de nuevo, frágil como cualquier pensamiento, el dolor, no quiero que vuelva, es en el pecho, pero no es de amor, entonces como discernir, me observan en el metro y no se siente na´, bueno contigo y conmigo es igual.

Quisiera ver...

Son muchos pensamientos para una sola cosa escuche por ahí hace algún tiempo, hoy lo retomo y vuelve a cobrar sentido en mi, pero se siente distinto, como que no se siente, ahora está toda esa gente alrededor mío , están por ahí buscándose. Solo por definición; distintos y bellos. No amo a nadie, de hecho, no se, me duele la espina dorsal. Si, ahora lo creo, mis sensaciones son succionadas por los que no están pero quisiera ver.

A perderse...

Al principio, una seria de eventos sin fortuna, en donde la suerte existe solo para los inexistentes, y los que esperan enceguecidos por su súper objetivo de palabras sin forma y emociones que difieren del habla, se pierden en su destino, que estaba destinado a perderse.

Tiempo...

Nos hacemos presa de lo que sentimos, mientras la tormenta con los años nos destroza, los años son la marca de quienes dejamos de ser y mientras soy recuerdo con falso animo a mi otro yo, ese de tantas noches, tantos días y espacios en el tiempo sin nombre. ¿Porque el bote lejos y cerca de la orilla? No lleva ni pescadores ni cargamento. Ahora el sol se hace el valiente y se me queda mirando fijamente.
Es un día de verde aire , ya no tengo miedo, solo una leve catatonia cada cierto tiempo.

Paz...

Los límites son extraños, si es lo que creo que son, como si caminando la brisa meciera la puerta, entre abierta, entre cerrada, entre. La gota cae cada 20 segundos me desconcierta y creo que hay más. No se que mas puede haber en un espacio tan reducido como nuestro universo personal, carente de sentido y exageradamente soberbio.
Jamás perderé la fe, pero por hoy, quizás solo por hoy , estoy en paz.