El y Yo...

Triángulos decimales tocan tus corneas a dos centímetros de un presente prolongado ante tu sexo, más vueltas que no dicen nada. Hacia tu letargo, un sobre vuelo capilar solapa un encandilado aliento impreciso, irónico, icónico, retórico, Bubónico. No amamantes, sin hijos al limbo, ni descanses en tu alegría, que es silencio, en tu gloria, que es silencio, que es silencio. Solo antes de volver, trepa una a una las clavículas de tu indivisible destierro, que en tu roma, nada; es una feroz implosión,una lluvia tacita. todo es incierto, tanto como el suelo que no te ve.