Féretros de aire...

La vida como un pozo enorme de pasos, en donde lo que bordea a nuestros misterios son tan solo, catacumbas y féretros de aire, ni siquiera allí pasa el dolor a un plano tridimensional; solo esperas, al héroe de tus púas, pero el final es inminente como un poema, lleno de gritos de auxilio, y saltimbanquis afeminados, ideologizados, sedientos de sentido, miedosos de no escuchar, no responder y no venerar, como polvareda de papeles bebidos por almas perdidas , sumisión de quienes conocen la tapa del submarino intelectual, para con fascismo e esclavitud, reinar sobre las mentes ávidas, yo digo si es necesario prender fuego a las nubes, para que llueva petróleo sobre los maricones que nos desnudan pregonando horror, puesto que de ninguna manera, intentémoslo como lo intentemos seremos salvados, si es que esa es una palabra, y la verdad es que no importa, eso es todo, una gran verdad, sin sufrimientos, sin angustias y sin entregar tu alma a aquellos que intentan rescatarte para traerte de vuelta, de donde nunca nadie, ni tú; corriendo o sonriendo, llorando, volando o soñando, ni siquiera viviendo, tú, ni nadie nunca, volverá.