olas de un cerro de cartón...

Hay un cuerpo fantasma en las olas de un cerro de cartón, no mires tus palabras debajo de la escamas de un corazón nauseabundo, muérdete la entrañas que la extrañeza solo está en un paisaje repleto de girasoles dubitativos, el que no sabe inventa tus colores, el que no ve imagina tus olores, y el que muere ha de tener mucha suerte.

lleva mi corazón...

Como un mago sin trucos, un artilugio de las pisadas chuecas de un acorde mal estipulado, no veo las silabas cerca del tendedero, la omnipresencia es solo un reiterado organillo de un ave que vuela cerca de las alas de un corazón falso, y de un amor ficticio, todos me parecen fugases, y demasiado aprisa me come la manzana del jeton que no ríe, solo a dos pasos del reflejo, el salpullido engulle la molla de un pez fucsia y todos los hijos de puta bailan en la pérgola, con el olor a gladiolo en las rodillas. Rema en el solsticio de una parca obligada entre ballenas y 250 pesos, déjame cayendo, no soy perspicaz ni mucho menos recatado, no aprendo, me como el calmante de una lluvia en la lata del velador, más veces que un sueño, un oasis de condiciones superfluas, no volverá a leer, no volverá a creer. Si el personaje de los labios que lleva mi corazón, dice Jesucristo existe, el amor me brota como un perdigón en el pecho de un desalmado.

una palabra sobre la lluvia...

Un sueño del viento soy, una palabra sobre la lluvia, un agitado desperdicio material, un individuo desmaterializado por la sublevación de las masas. Debajo de la calle se esconde el catre de mi tío, es un pensamiento desalmado, es la historia de aquellos que quieren sexo a cambio de un poco de sabanas limpias, no es posible cumplir la palabra si lo que se dice es demasiado susurrado, no olvidemos que el sigilo es un liberal concepto de un análisis proteico de los movimientos sociales; el que muere de hambre es un hombre, el que concibe es un eslabón perdido, el que ama un amo del pasado. Deja que te alimente el ocio que las pasiones del día, se irán quemando como dos huevos a la copa de un semi-circulo de tiza en la frente de un facho bien sobrio.

nadie tiene media suerte...

Un cuerpo, un pedazo de jirafa salitrera, un esperpento lento y suave como el roció chapucero de la costa alborotada por la vertiente negra, un niño come musgo de tu mano y otro salta por debajo de la puerta chueca del manicomio, como te odio suelta, como te miento, puerta desnuda de un verano frio. Una noche de sexo doloroso un movimiento seco en las plantas del pasillo de una vecina de mi madre, olvídate del caballero ese, solo trae problemas si recicla la mandarina, nadie tiene media suerte, todos media cama, un aposento de un sueño calvo, de un piso suculento, olvídate del caballero ese, solo trae una marquesina en una locomotora ebria, tonta de tanto pensar, no es fatal si es abominable todo, es cierto y siempre imperfecto, solo deja que te lleve el deseo y sabrás que es vivir sin contemplarse por completo.

la canción seria un pésimo final...

Es tarde para acceder a otros lugares de tus pantalones, es muy tarde como para equivocarse y no sentir tu perdón, es demasiado pronto para tocarse, se es demasiado pobre de alma como para no tener una, imaginario y elocuente. Parafilia viene a mi como de ti se alejan de cerca las medusas del campo germinado en jazmines putrefactos, putrefacto es el acto de sonreír, cerca de los calabozos del pincel sadista, una mujer descalibra su despampanante culiar, y te muerde las vocales del odioso sentimiento, que huele a obsesión mi querido diente, huele a pico machacao, a pene herido, y a sombra de volantín cortao. Es culpable el mundo por las atenuantes en las que nos envuelve, es culpable el mundo por la creación de los clips, es culpable el mundo por oírte solo cuando duermes, es culpable el mundo de entregarte todo en una fracción de segundo, pero aun así terminar bien la canción seria un pésimo final

solo el boleto que cambio de mano...

Hoy envuelvo en viento la calida sombra de los desposeídos, y el amaranto de una formidable pendiente circular que será el hoy de un mañana sin vida, el paraíso invita a cambiar de pantalones siempre que, el martirio no sea un pensamiento en vano, todo lo opuesto a lo contrario un remordimiento astral, desde el otro lado de la cerca de jabón, terrones de azúcar galvanizados por el desprecio de los mutilados por la creación, ríen de tanta lluvia en las orejas de flamencos equitadores y monjes rastrillo de polea. Las deidades del circo rayan las preguntas y tallan tu nombre en los pezones de un mandril, para oxidarte en el viaje, para que ni siquiera recuerdes la hora de partida, solo el boleto que cambio de mano.

De tin marin de do pin gue...

Mastique un perverso lugar de tus ojos, las horas caen, el día vuelca la noche, van marchando complicados, aturdidos, el odio les saltaba de las manos, oxidado el cielo, peñascos caían de tu pelo, ondulada la palmera del cuarto en aquel monumento que ni idea por que esta ahí, una niña te pide fuego, se te enciende el corazón, pero te quedas tranquilo mientras una bomba te roza el cuello, el viento grita “hijo de puta” el aire baila en una peña turquesa, y por un instante matar es la respuesta, pero la gente en este lado del planeta cree que se hace algo, al otro lado del planeta todos mueren para que las cosas ocurran. De tin marin de do pin gue.