Las trompetas en los jardines no florecen

Las trompetas en los jardines no florecen al compas de canciones muertas, solo el vestigio de un número repetido un cien número de veces puede soslayar el triste apagón de las manos bajo la tierra, se muere el sol, y ríe en la tormenta bajo el alero del camión de la basura que solo trajo campanas silbantes para comer de la mano de un calzoncillo roto, violado y sonriente, pirotecnia de mundos bajos, de personas bajas, y de espíritus altaneros un momento que espero se convierta en un gran recuerdo, la vida , si tienes una te regalo otra.

igual me rió conshetumare no es pa´tanto.

En días de mierda las caminatas por playa ancha no son poco habituales, son más recurrente que volverse loco. un frasco llenos de mariposas se convierten en palomas sordas, que engullen una corona de espárragos, lamentable, siempre es lamentable lo que pasa y lo que no, cansado de no conocer el final de la biblia, ha de ser por que me lo fume, en otro tiempo era menos complejo lo complejo, ahora la maliciosa y sabrosa consistencia de la cocaína me aleja del aburrimiento de saber que vivir tiene tan poca importancia como cagar en publico o violarte a tu hermana, pero aun así igual me rió conshetumare no es pa´tanto.

Con los ojos de arcoíris

Con los ojos de arcoíris, el hambre de cabeza , persecuciones por radio, se transforma la peligrosa palabra en una tortuosa aventura de todo los días, sobrevivir la consigna de los colores de un palo de poste enfermo de tanto fumar agua ardiente, me arde el corazón, y los pezones de mis tías no me interesan , nací descalcificado, el mundo muere desinteresado, una palabra absurda llena de miedo , si es que el miedo existe, los estados mentales son falacias de los ojos, prefiero dormir para siempre, no sentir nada, y si ella pregunta, amé muy poco, muy pero muy poco, lo siento.

"Dios" no existe es una alegoría

no soy desechable, amén dios y la conchesumadre. (como "Dios" no existe, esto es una alegoría)

estúpida y sensual

El ultrajado universo los proverbios llenos de acción estúpida y sensual, las manos sudorosas del destino y del progreso fatídico síndrome del hombre del futuro, la hora dicta la muerte del pensamiento y las hormonas sexo a locas , repartidos por el suelo la venganza será de la tierra, de las estrellas , la prostitutas y homosexuales, llévenme donde se purifican los anillos de Saturno, en poros envueltos en papel aluminio ¿donde rezan los niños aplaudiendo de pie?, en la vagina de una mujer soltera que nada tiene que dar y nada tiene que perder, una última vez dejo que me llamen loco, la próxima les muestro carnet.

Poema para hacerte sonreír, él me dice así:

Regalo, pieza de caracol, fragmentos, fracciones, decimales musicales, paraguas sobre todo el continente negro, el mundo capea tiempo en las orillas fluorescentes de un sol en llamas y en las costas pendencieras de las piernas dormidas de un reo obtuso, se oye decir- hueles a ratón de campo que planea con alas de limón entre paraderos de concreto- irrisorio, irritable, pero cierto. Sale la cabra loca con los dientes sobre el seno a gritar su asfixiado dolor, las señoras en calzones invisibles patalean en los charcos del techo para que llueva ceniza en las amargas y salivosas concavidades del oído medio, medio perdido anda el hombre entre tanto arbusto oxidado por la sal, no es problema de nadie dice el presidente de la junta de vecinos pero las palomas relinchan y las uñas también, por tocar tu humanidad que nos llevara al lugar más hermoso del silencio en donde no existe duda alguna , color ninguno, ¿la vida? ella pasa, que pase entonces-adelante- solamente habrá oleo sobre tu boca para trazar entre cordilleras una palabra de amor a la distancia, entre sigilo y demencia. (Fuera de lugar: te besaría bajo la lluvia, aunque no estuvieses acá)

paloma negra en charco de agua bendita

los palacios en la montañas, las regiones inhabitadas, los museos desolados, los lagos secos y las mañana atestadas de amor, son solo olas de un mar en llanto de un oleaje perturbado por los eclipses de manos mancas, como quisiera no tener minutos, no contarte mis segundos, pero la vida se devuelve y vamos todos de frente, como ojos de paloma negra en charco de agua bendita, bendito sea el momento en que la paz nos sosiegue y la muerte nos despoje del frió primaveral, en donde las hojas caen porque las estaciones nos abandonan, el mar nos escupe nubes de cristal, y las mujeres nos entregan su sexo nos lo quitan, vuelven y se van.