bukowski, parra y segismundo

Te amo imaginariamente como en un sueño sin la más mínima necesidad de conocerte.

somos pequeños calabozos

Eres como un sable invisible que me atraviesa como las gaviotas que picotean las sobras de mis manos, manos que se disuelven en agua hirviendo por no poder tocar una canción inaudible. Hermosa tu letanía, tu lejanía, tu almohada en la tina. Hago caso omiso a la obligada estupidez del nacimiento, pecado transversal de la mente y del oído prisma que deambula por nubes nebulares, somos pequeños calabozos de pensamientos reales por ende poco razonables, comiendo y matando gente revolviendo el gallinero como dijo mi abuela, como que te canto un bolero en silencio pero siempre en silencio, porque así te conocí y así nos despedimos todos. Final del discurso, que más que poema parece mierda con colores de mentira, pero prefiero reír antes que rezar y prefiero sentir antes que olvidar y morir con el tiempo o que el tiempo muera contigo, con nosotros, en fin, que nos lleve el rio si es que en la ciudad aun no se secan tus ojos de tanto mirar el sol, que no supo contemplar lo bello de un día gris.

Soñé con palomas

Soñé con palomas, ellas soñaron conmigo, pulí las montañas del acantilado sordo, el sereno su cara con las costras de las garrapatas de un manco se rasca la indiferencia de todo un pueblo, sollozan las heridas imaginarias de un mundo imaginario. Saltaría escuchando funk hasta moverte los tentáculos de las rodillas que beben pisco al puritano e imaginan futuros alegóricos en islas flotantes, pero sobre todo caminaría sobre barcos de orígenes desconocidos, para así no tener que preguntar cómo se llama la película, en donde una vieja coreografía, en un día cualquiera, en un momento cualquiera, me llamaría para avisarme que la duda del telegrama del domingo pasado duda de tu corazón, pero a pesar de eso, más a menudo me pregunto, ¿estallaría si te miento demasiado?(tu corazón)

el hombre.

Las verdades universales, son mentiras eternas del hombre.

la muerte.

hay un momento en la vida, sólo un momento

El debut de unas líneas histriónicas

El debut de unas líneas histriónicas pero a medias, la vida a medias, unos ojos que se pierden con el universo, unas manos que se convierten en caminos pentagonales y unos textos aventurados en la selva de la imaginación, un ejercicio lirico por la costa del nerviosismo crónico, que solo se apacigua con clonazepan, algo suave a la hora del té. Espero que patitas con sangre gane el Derby.

matame mil veces

eres como la muerte que nunca he tocado, pero si morir tiene tu sabor matame mil veces sin siquiera tocarme la boca.